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—¿Es delicado? —preguntó el conductor cuando recibió la caja de la licuadora que el joven le ofrecía. Éste se demoró en responder, como si la pregunta escondiera algún tipo de trampa.

—No… No, no, tranquilo —contestó mientras el conductor ponía la caja sobre un bulto de naranjas, el único espacio disponible entre el arrume de bolsos que llenaban la maleta del microbús.

Ocupó luego su asiento junto a la ventana sin dejar de pensar en la caja. Quizás debería decirle al conductor que mejor la llevaba con él, sería más seguro, pero ya el hombre encendía el motor y la puerta lateral se cerraba. Aunque todavía no arrancaban, podría gritar que abrieran de nuevo la puerta, que abrieran la maleta, que le entregaran esa caja de allá. Pero no, él conductor le había asegurado que la caja iba segura, y era un hombre viejo que sabía lo que hacía. Igual que su padre.

Mientras el micro salía de la terminal recordó la última conversación que tuvo con su padre. Le había dicho que lo importante no era ser un ingeniero, que estaba muy orgulloso, sí, pero que recordara antes que nada ser una buena persona. Quiso distraerse con el paisaje nocturno de la carretera. Sus tías le habían insistido que se quedara pero prefirió viajar de inmediato. Para no pensar. Para pensar en otra cosa.

Era inútil. Los recuerdos eran ardientes picaduras que era imposible no rascar, y el corazón le daba un vuelco cada vez que el microbús giraba bruscamente.

Al detenerse fue el primero en descender. Cuando el conductor abrió la maleta empalideció. La caja se había caído. Por los bordes, donde el cartón fallaba su hermetismo, se veían —polvillo gris— las cenizas. Recogió cuantas pudo, pero algunas se habían perdido para siempre dentro del bulto de naranjas.

Un pensamiento en “12) Génesis 3:19

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