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Sólo los astros miden la inmensidad de su derrota. Un arco entre Marte y Venus, con la tierra por flecha tensa que estrella su extinción en la diana del sol. Arder, arder sin dejar cenizas, sin dejar humo que narre en espirales la tragedia de la ciudad entregada a los cristianos, o al emperador demente que se sonríe al ver bailar las sombras de los hombres ahorcados. Ser llamarada y ser nada, en un mismo gesto que lo convertiría a la vez en la chispa y el combustible. Sí, cesar todo, apagar las espirales de corpúsculos que captan bajo la piel el paso del viento, y el calor, y el frío, y la presión de una caricia o el dolor de un golpe. Hervir el sistema de cables que configuran las terminales nerviosas, sobrecargar el central con una dosis morfínica suficiente para aligerar al cuerpo de los inútiles, según dicen, veintiún gramos de voluntad, creatividad, y vida.

Las puertas están siempre abiertas y lo sabe, conoce a la perfección las llaves y las combinaciones. Maestro en todas las derrotas puede darse por seguro de que sólo en esto no fallaría. Sería su único acto perfecto, ejecutado con la maestría de quien conoce los límites más allá de sus límites, y ha perdido entonces los escrúpulos para encararse a los juicios póstumos de un dios misántropo que gozará al flagelarlo eternamente con un alambre cubierto de púas. Siente escocer su espalda al imaginar el verdugo recreándose con los meandros de sangre y linfa que brotan de la carne abierta.

No es, sin embargo, la idea del dolor la que consigue persuadirle de emprender por fin la última sumatoria, dejando saldadas de una vez las cuentas. Más bien el recuerdo nebuloso de un cadáver, que lo persuade de moverse evitando el jaquemate.

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