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Truman Capote escribió un cuento en el que conversa con su gemelo siamés. La conversación es cordial, burlona, sí, pero cordial. Hay ciertos límites que no se cruzan, ambos hermanos saben que pertenecen a un sólo cuerpo, y que ninguno de los dos es masoquista. Por el contrario, un halo hedonista los envuelve, y al final deciden masturbarse. El placer destierra cualquier animosidad beligerante, y los insomnes duermen el sueño de los justos, que es bastante similar al de los degenerados colmados.

Entre yo y mi siamés, no hay espacio para tales confidencias. La nuestra (o al menos la mía con él) es una relación difícil: creo que pensamos constantemente en cómo arrancarle al otro la cabeza, y que lo habríamos hecho si hacerlo no significara, inevitablemente, la muerte de ambos. Lo anterior, lejos de disuadirme a intentar mejorar la relación, sólo consigue enfrentarme con rencor a esa parte de mí que no acepta la posibilidad del suicidio. Quien me haya escuchado podrá juzgarme cruel, y tiene motivos, pero si conociese al otro, no sería tan ligero al condenarme.

Mi hermano es mister Hyde. A veces, caminando por la calle, se encarga de que cometamos las más grandes irreverencias, por el mero gusto de buscar pelea. Ha cortado nuestros brazos con cuchillas de afeitar y apaga cigarrillos en nuestro sexo cuando estamos desnudos y me descuido. No obtiene placer del dolor, lo sé, pero hacerme sufrir provoca en él delirios de deidad en los que cada vez se pierde más. Hace semanas, para colmo, no me habla. Hace como si yo no existiese y me temo que se trae algo terrible entre manos.

Ésta, supongo, es mi forma de contarle a alguien que tengo miedo. Y que si algo me pasa no hace falta que busquen demasiado a un culpable.

Un pensamiento en “34) Siameses

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