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Suspendida sobre el árbol semejaba a un angel que saliendo de una fiesta hubiesen abatido anónimos asaltantes, con su traje de colores hecho hilachas pero todavía hermoso y resplandeciente en las inmediaciones de la muerte. Brillaba el papel rojo, azul, verde, amarillo sobre las ramas abiertas del laurel, y desde el piso las miradas de los niños eran un voraz anhelo que intentaba imaginarias escaleras para subir a su encuentro. Nunca habían visto una cometa tan grande, sin embargo ninguno se atrevía todavía a aventurarse a las alturas.

Sorpresa causó que fuera Miguel quien empezara tímidos escarceos en las ramas bajas, abriéndose paso con atenta precaución hacia la cúpula, la dificultad del trayecto multiplicada por el yeso que cubierto de firmas le cobijaba el brazo izquierdo. Hace apenas quince días que en mítico descalabro bicicletístico tuvo que sacrificar la firmeza del radio, ofreciendo a los dioses de lo extremo y de la infancia (hados particularmente crueles y demandantes) el crujido como de rama seca que produjo el hueso al inmolarse.

Los ojos que siguen sus movimientos no respiran, un contenido suspiro mantiene los párpados abiertos. Las hojas que el escalador desprende en su camino caen cual bautismal lluvia de clorofila sobre los espectadores, que a veces, en un movimiento instintivo donde palpita lo gregario de la raza, las sostienen en la palma de la mano, como si al detener su caída estuvieran en verdad deteniendo la del niño que en este punto ya libera la cometa de su trampa, y la deja caer en lenta danza hasta los brazos extendidos de sus fieles, que sonríen emocionados y empiezan a aplaudir, de tal modo que los golpes de las manos casi ocultan el sonido de la rama cuando se rompe.

**

—¿La trajiste?

—Sí, claro.

—Vamos, hace viento.

—Por Miguel…

—Por Miguel…

Un pensamiento en “68) Una cometa bien reparada

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