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Era difícil quedarse con el teatro de sombras que sus manos inauguraban con la luz que entorpecía el blanco de la pared. Era difícil creer que eso era todo lo que podía obtenerse de una visita largo tiempo planeada, de un anhelo acunado en noches de desvelos cuando los jóvenes iniciados leían en voz alta los versos del Poeta, y soñaban con viajar algún día en un futuro cercano a su cabaña. Era difícil comprender que ese hombre locuaz de los libros, que tan bien sabía aproximarse a los dolores y las preocupaciones del mundo, fuera ese mismo tipo callado que recibía a los peregrinos con total naturalidad y siguiendo una hospitalidad rigurosa, pero sin pronunciar nunca una palabra, limitándose en las noches a mostrarles un espectáculo de sombras chinescas en la pared blanca del cuarto de invitados.

Al principio se creía que todo tenía un sentido secreto. Los más fieles, incluso, consideraban la posibilidad de la enseñanza a través del silencio, del valor intransferible de las palabras que no son dichas, del prodigio que representaba un escritor mudo. La mayoría, sin embargo, no podían sacudirse de la espalda la sensación de estafa que empezaba a empañar poco a poco la obra del Poeta. Ese que le decía hermano al mundo, no se molestaba en preguntarles por su viaje, y no mostraba ninguna curiosidad por sus peripecias aquel que escribía lleno de curiosidad frente a la más mediocre roca. Todo, todo lo escrito tenía que ser falso, vana ilusión, pretensiosa creación sin contenido cuando se enfrentaba a ese viejo demente que insistía con los pájaros de sombra que volaban en las olas de la luz.

Se marchaban entonces, seguros de que no volverían a leer su poesía. Él, viéndolos descender por el camino, sonreía, convencido de que explicarse era inútil.

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