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Aprovechamos la caída de la tarde para salir a caminar, hacía un día precioso, con amenaza de lluvia; el aire era un espejo apenas turbio donde examinaba el año nuevo sus arrugas. La idea era subir por la carretera hasta encontrar una meseta que hiciera las veces de mirador, y regresar luego, cuando la noche reclamara su lugar entre los jazmines. Al salir, María llamó mi atención sobre las gotitas de sangre que florecían en la hierba; Manchas, una fox terrier que jugaba a ser la guardiana de la finca, estaba en calor por primera vez.

A lo largo de la carretera componía el azar su percusión en las caballerizas, un incesante olor de agua llenaba con abundancia el recorrido. Poco después de la segunda curva, sin que nada lo anunciara y sin que ninguno viera de dónde había salido, se materializó junto a nosotros un perro vagabundo sin raza definida, mediano, dueño de una belleza aterciopelada de esas que son pertenencia exclusiva del mestizaje. Un cruce, probablemente, de pastor alemán con golden retriever y algún criollo original. Dada su súbita aparición se hizo acreedor del nombre Fantasma.

Nos siguió durante toda la caminata. Cada vez que nos dejaba atrás se sentaba a esperar, cersiorándose con rápidas miradas de que todavía estábamos tras él. Fue una caminata larga y no nos desamparó en ningún momento, sombra silenciosa de dorado ladrido que con respetuosa distancia nos escoltaba, pastor de nuestro breve paseo ahora más completo con su mágica presencia. Cuando empezó el regreso comenzó la angustia, cómo íbamos a dejarlo por fuera. No podía acompañarnos, pero preferíamos el problema que nos causaría a cerrarle la puerta en el hocico.

Fantasma nos ahorró el dilema moral. Frente a la finca se detuvo pidiéndonos tan sólo que habláramos bien de él a Manchas.

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