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El ruido del viento ahogaba los cantos de los pájaros. Puedo no recordar mucho más, pero eso lo tengo claro: soplaba el viento, como queriendo arrancar los árboles para llevárselos a otra parte más limpia, como queriendo arrancarlo todo para dejar en blanco la página y poder empezar de nuevo. Recuerdo eso, y el olor a ceniza. Era la época en que empezaba apenas la Rebelión de las Catedrales, y los primeros centros comerciales ardieron como barcos sacrificados al hambre de destrucción de los piratas. Al principio hubo pánico, luego incluso el pánico se convirtió en algo menor. Nosotros confiábamos en que pronto iban a capturar a los culpables, en que la justicia sería rápida y limpia. La gente estaba más furiosa que asustada, ¿a quién se le ocurría quemar un centro comercial? No tenía sentido, al menos no recuerdo haberle encontrado ninguno entonces.

Fueron en total seis atentados, cuatro completamente exitosos. Las ruinas renegridas permanecían húmedas a la mañana siguiente, como una afrenta de grafito a los servicios de bomberos y a las pésimas precauciones del sistema contra incendios de los locales. Se murmuraba que era obra de comunistas, una sublevación en contra del consumo, pronto aparecieron las encíclicas, y esa primera teoría fue descartada. Los terroristas eran sacerdotes, la cruzada pertenecía al tipo espiritual. El alma había sido ganada por los empresarios, y el catolicismo ferviente de un grupo de párrocos cantó basta.

En las cartas se apelaba al hombre, intentando reincorporarlo al área de las preocupaciones metafísicas. Ofrecían oraciones por las almas de los mártires consumidos en el fuego (sólo entonces se supo que había un componente suicida en los ataques), y pedían a los verdaderos devotos sumarse en el empeño evangelizador. Pronto los capturaron, y los incendios se detuvieron. Por su parte el viento siguió soplando.

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