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«Lo difícil», dijo, «es condensar el horror en una sola escena, todo lo demás debe someterse a ese instante; cada palabra antes de la revelación no es otra cosa que estímulo, sangre de cordero derramada sobre la arcilla con la que se pretende esculpir el gólem».

Habíamos estado hablando toda la noche de relatos de terror. Nos unía la mutua fascinación por aquel encantamiento mediante el cual podían las palabras convencernos de lo terrible, ponernos cara a cara con la esencia de lo monstruoso. Tanto él como yo habíamos devorado la gótica canónica («Drácula», «Frankenstein», «El extraño caso de doctor Jekyll y Mr. Hyde»), además de un puñado de cuentos entre los que brillaba, con intensidad de fósforo en la noche, «La pata de mono», y ese grande homenaje que hace Borges a Lovecraft en «There are more things». De la larga conversación, dividida en siete jornadas sucesivas, se mantenía aún la duda perenne sobre el lugar en el que residía la semilla del espanto.

«No se trata», continuó, «de reservar para el final, exclusivamente, la revelación del misterio que, alejándose de la normalidad, cause el estupor suficiente, sino de cargar las situaciones, por cotidianas que parezcan, de un aura de misterio, algo así como un aroma, ¡un aroma!», gritó sorprendido por la revelación de su soliloquio, «por supuesto, ¡un aroma!, ahí está el asunto. Así como los perros, también los hombres huelen el miedo, un buen autor es capaz de perfumar su relato con ese aroma que el terror produce, la lectura lo libera, y entonces ocurre el milagro que las letras por sí mismas no podrían conseguir, ¡un aroma!, ¿cómo no se nos había ocurrido antes».

Satisfecho de su hallazgo dio por concluida la charla, y él, que no huele a nada, volvió al otro lado del espejo.

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