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Vi refugiados kurdos tejer coronas de flores que ponían en las cabezas de sus niños, como quien deposita un barco de papel en la corriente tumultuosa de un alud luego de haber escrito en él una oración, un grito de auxilio, un epitafio, o un testamento. Los vi bailar sobre el fango del destierro al son de músicas alegres, celebrando la aparición de la primavera: escasa flor de alegría que perfuma el paréntesis de la fiesta que se abre entre los inviernos de la guerra y el rechazo. Los vi, como si fueran reales, y lloré amargamente, como si fuera real mi llanto. Cuando desperté, me sacudía todavía el cuerpo la tos de la angustia y, respirando pesadamente, cometí la estupidez de agradecer que fuera todo sólo una pesadilla. Tonto, ¿dónde han quedado los límites de la pesadilla?, ¿es acaso ahora despertar del horror algún consuelo?

Te estreché, Alicia, como si estuvieras hecha de aire y pudiera tu amor redimirme. Apenas musitaste cualquier cosa al acurrucarte en mi pecho y agradecí no haberte despertado. Cómo iba a explicarte lo que ocurría, cómo que niños como tú viven en el precario equilibrio de los vientos, hojas que el temporal sacude a su placer, marchitando su infancia en este otoño de la fe que la infamia nos escupe sobre el cuerpo. Te dejé dormida, puse sobre la repisa el libro que leíamos (la historia que no terminaremos de leer) y ahora estoy aquí, y escribo, e intento de alguna forma justificarme ante ti.

¿Podrás perdonarme? Me cubre un sudor espeso como cera. Soy apenas la momia embalsamada de un hombre que se derrumba inevitablemente. No es sólo el calor de la ciudad, es el frío de las desiciones desesperadas… Algún día, tal vez, leas esto. Lo siento mucho, nada queda…

¿Podrás, Alicia?

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