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Al principio, la grieta y la lucidez son una misma cosa, un descubrirse consciente en el momento exacto en que comienza la caída. Luego, mientras el abismo del despertar se estira o se encoge según las veleidades del azar, los polos de grieta y lucidez bailarán, partículas en continuo movimiento alrededor del núcleo del ser que empieza, víctima de las ondulaciones, a poner en duda su propia identidad mediante el cuestionamiento de la realidad. El hombre, sobre la cama (o eso dicta una de las percepciones) comienza a respirar atropelladamente y la mujer, junto a él (o eso parece ser al menos una de las certezas) se inclina sobre su torso para despertarlo.

Del otro lado (los otros lados) puede estar ocurriendo lo que sea. El firme piso de una escalera de caracol se desvanece en la demoledora espiral con la que lucha un contingente de órganos en desbandada que intentan conservar la forma humanoide que aquella realidad les ha otorgado, o el hielo de un estanque (doble fantasía pues nunca —al menos eso le indica la ficción de la memoria— ha visto la nieve) trastoca su unicidad por un sísmico delirar en islas sobre las que intentan su equilibrio los saltos del que empieza a descubrir en el agua turbia las señales del sueño, y se dispone entonces a despertar.

Es allí cuando empieza la danza de grieta y lucidez. La duda aparece como elemento dinamizador de ambas y pronto el asiento de la consciencia se tambalea entre la certeza de ser un hombre que sueña o acaso la posibilidad de que se trate de un hombre sobre el hielo, en precario equilibrio, temeroso del agua profunda que abre bajo su humanidad las fauces.

Es la mujer, despertándolo, la que hace que esto no sea un cuento de Cortázar.

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