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Volvimos a leer esa maravillosa columna que Guerriero dedica a celebrar los cien años de Nicanor Parra. Todo en ella es entusiasta: la confesión de que se trata del poeta más joven de Latinoamérica, el hecho de que Leila (inteligentísima donde los haya) diga que la inteligencia de Parra es aplastante, las púas que recubren su obra y que son -por supuesto- épicas. Es una columna maravillosa, un pedacito de testimonio de esos que le llenan a uno la reserva de ganas para seguir viviendo.

«Así nunca seamos como Parra», me dice María, y yo me muero de risa al asentir, porque es una derrota gloriosa, porque nada hay de indigno en reconocer que a las alturas de los más grandes no es posible ascender si no es con la ayuda que ellos mismos proveen, cóndores benefactores que miran con cariño nuestros aleteos de turpial.

Luego volvemos a la columna y a esa oración que, entre todas, es la que da prueba de que Guerriero también es ejemplar. «Un fauno tocando heavy metal en la plaza del pueblo», escribe la argentina para describir al chileno, y es imposible encontrar una frase que le cuadre tan exacta al hombre de los cien años (ciento dos mientras escribo) y una vida que es un millón de noches cósmicas. La línea de Leila es radical y precisa, más allá de cualquier esbozo poético.

Sin lugar a dudas, Nicanor Parra es un fauno que toca heavy metal mientras danza una cueca. Queremos hacernos una imagen más acorde, así que buscamos en google, pero inexplicablemente no hay imágenes de faunos tocando heavy metal.

Tenemos que conformarnos con la imaginación, por ahora, hasta que podamos coincidir con Parra, y lo invitemos al parque, y allí, sin querer la cosa, le entreguemos una guitarra eléctrica en llamas.

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