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Habíamos decidido crear un personaje. Inventar su biografía y elaborar su obra. Era un juego, una forma de reírnos en medio de una actividad académica. También, en cierta medida, era un experimento: queríamos ver que tan crédulos eran nuestros compañeros de clase, o que tan buenos resultábamos en la tarea de fingir. Nunca nos detuvimos a dudarlo, decidimos que era una buena idea y le dimos un nombre a nuestro artista, sus apellidos los recibió de Borges, y los detalles particulares de su historia fueron apareciendo como consecuencias de su obra. Lo que necesitáramos que hiciera debía encontrar sus motivaciones en el pasado, justificarse en el rizo de tiempo justo anterior a sus proyectos. Lo llevamos al límite de la soledad; hicimos que su monomanía abarcara lo infinito, que intentase un trabajo creador en el que cupiese el universo.

La primera llamada la dimos por broma. Alguien del equipo tenía que haber decidido molestar al resto, y por eso preguntaba la voz en la línea por el trabajo de nuestro personaje, haciéndose pasar por un estudiante de postgrado que adelantaba investigaciones al respecto, y que los únicos nombres que localizaba dentro de los cubiles académicos eran los nuestros. A nadie le hizo gracia la insistencia en el timbre del teléfono. Nos hicimos jurar, frente a frente, sobre la sinceridad de nuestra no participación en la broma de mal gusto. ¿Quién, entonces, llamaba? Nadie más que nosotros conocía la artimaña, todavía no la habíamos presentado delante del salón de clases. Decidimos llegar al fondo del misterio y concertamos una cita con el anónimo contacto.

Llegó puntual. Vestía bien. Ninguno de nosotros lo había visto. Confesó su admiración por nuestro personaje y -para nuestro estupor- puso sobre la mesa un tomo encuadernado en el que se compilaban las obras que habíamos imaginado.

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