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«Y a veces, el vacío. Una completa ausencia que establece tiendas de campaña alrededor de la cabeza, corona de espinas en las que -con esfuerzo- logra posarse el pajarito de la idea sin hacerse daño en las patitas minúsculas. Entonces hay que poner atención a su canto, e ir poniendo línea sobre línea el murmullo de su gorjeo, confiando en que pueda acaso ser verdadera melodía…».

El hombre revisa lo escrito. Sabe que es algo más o menos así, pero no comprende cómo puede sacar un cuento de la situación. A su espalda, la jaula de los canarios se agita cuando alguno de ellos vuela hasta los barrotes, y pía claramente un sonsonete que puede ser de gusto o hastío.

«El placer y el cansancio pueden ser su alimento. Cualquiera de los dos se convierte, previa digestión, en componente cabal de un grito íntimo. Un desafío a los dioses de la eternidad en el culmen del gusto; o un suplicante ruego que induzca la tregua, cuando se necesita de verdad descansar de horizontes idénticos. La sorpresa y la rutina. El vértigo y la seguridad. Cualquiera de esas esquinas basta, si se tienen los intestinos suficientes.».

Vuelve a revisar. Ahora -y sonríe al darse cuenta- sólo está hilvanando pensamientos sueltos. Fragmentos de reflexión que pueden o no tener sentido, valer o no para alguien, pero que seguramente no constituyen un relato. Nada que hacer. Hay días en que, a veces, es el vacío, y por más que intenta sobreponerse sabe que lo mejor sería concluir por ahora. Ver una película. Leer hasta que aparezca el sueño.

Se levanta de la silla. Los canarios vuelven a cantar. Cuando gira para mirarlos lo decide. Llega hasta la jaula y deja la puerta abierta. Sombras amarillas se pierden en el horizonte. Sí. Dejar ir.

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