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El sofá zumbaba. Entonces no lo encontró extraño. Debió haberlo hecho, pero en las ramas los mangos brillaban bajo el sol con la promesa de su acidez, y su estómago gemía. Aspiró profundo mientras los miraba, el olor a mierda de la canalización apenas le importó. Tenía hambre. Los mangos estaban cerca, verdes brillantes, biches. Sabía que le costaría comerlos, que con los dientes que le quedaban apenas podía masticar pan sin dolor. Pero no había como comprar un pan.

Saltó entonces sobre el sofá. La espuma negra se hundió sobre su peso con un crujido de madera podrida. Esperó hasta recuperar el equilibrio antes de ponerse en puntas de pie para alcanzar la rama. Entre sus dedos, la textura de los mangos era una húmeda satisfacción. Uno a uno los hizo girar sobre el pedúnculo hasta que se desprendieron. Entre los bolsillos del desgastado pantalón iba guardando, absorto en los que quedaban en la rama, su botín.

Escuchó que alguien le gritaba. Del otro lado de la canalización, una señora con un paraguas le hacía señales indescifrables. La fuerza de la costumbre le decía que quería detenerlo en su tarea, simplemente por ser él quien era, y ella una honorable trabajadora. Es habitual: los frutos de la calle tampoco pueden ser suyos. Se lo han gritado infinitas veces. Nunca, sin embargo, como se lo grita ahora la señora. ¿Y si no grita eso? ¿Y si sus gestos significan otra cosa? Pensaba en posibilidades cuando sintió el primer aguijón.

Sólo entonces las vio. Rodeándolo, con un zumbido de los mil demonios -¿cómo es que no lo oyó antes?-, cientos de abejas se cierran agresivas sobre su piel, y pinchan, con fuego hirviendo. Salió corriendo, dolía mucho. Quemaba. Las abejas iban tras él. Los mangos en los bolsillos le daban ánimos.

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