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Como quien mira perderse, tras un rincón lejano, el último gajo de luz: hoguera jugosa que tiñe el esqueleto de las rocas con su gelatina luminosa. Así, los párpados apretados y al frente la mirada, concentrándose en el paso del segundo (la caída de la hoja, el vuelo del pájaro, la brevedad del suspiro al resbalar en los labios) vemos al boxeador frente a su oponente. La atención es un campo de energía estática. Los espectadores tienen todos los pelos de punta.

Para los combatientes el tiempo no existe con las reglas que asume para el resto. Los pasos coordinados en el cuadrilátero demoran en sus mentes la vida entera de un colibrí, y los golpes, lanzados con la fuerza del cuerpo entero, trazan la distancia entre sus puños y el rostro como si fueran sus alas. Alas de colibrí, fugaces. Lentísimos movimientos instantáneos entre las cuerdas. Y los ojos, claro. Los ojos mirando tan fijamente, derrocando cualquier obstáculo, combustiendo en el calor tenso lo que ose oponerse en ese contacto.

Nadie habla de esa otra lucha, del combate de miradas. El primero en parpadear, pierde. Desde sus esquinas llegan las indicaciones de los entrenadores.

Calderón insiste en un estallido pronto, en un romper a la fuerza el encantamiento con que las serpientes se enamoran. Entrar golpeando. Jabear con fuerza hasta encontrar el momento de soltar el recto.

Mendoza prefiere esperar. Seguir en el trance hipnótico hasta que la voluntad resuelva quién será devorado, y quién afilará los colmillos en el festín de huesos. Mantener la mirada. Confiar en la fuerza de la mente.

Los boxeadores, casi congelados (pero recordemos que esto es sólo un segundo), se miran como quien mira un atardecer. Temen desviar la mirada. Quizás, al hacerlo, Euridice desaparezca, y no haya otra oportunidad sobre la tierra.

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