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De todas las transformaciones ocurridas en el último año, la semana que pasó siendo una sombra se cuenta no sólo entre las más relevantes, sino, en definitiva, entre las más divertidas. No comprende cuál de los muchos dioses le concedió las metamorfosis, ni si éstas son parte de algún castigo o cima de alguna recompensa. Tampoco, para ser justos, le preocupa averiguarlo. El tercer miércoles de cada mes despierta convertido en un aleatorio juguete del azar y permanece en su nueva forma durante, más o menos, una semana.

Hasta ahora comió insectos adheridos al extremo de su lengua de batracio. Se derritió encendido en una iglesia adoptando grotescos ademanes en su existencia de velón. Expulgó bajo sus alas de paloma para partir en dos los insectos. Flotó en las cloacas agitando la cola (nunca supo de qué animal o ser era su forma, la ceguera junto al agua fueron las únicas certezas)… De cada conversión regresaba convencido de haber captado algo importante: la humildad de las criaturas, el rayo de la creación alentando toda existencia sin reparar en tamaño o complejidad. De cada conversión salió dichoso, excepto de la semana convertido en sombra.

Porque esos siete días fueron lo más grato, lo más certero, lo mejor y más puro y verdadero a lo que podría haber aspirado nunca. Siendo sombra todo era mucho más claro. Ubicuo, inexistente por sí mismo, capaz de llenarlo todo y ser al tiempo el uno y el universo, la metamorfosis de sombra liberó en su imaginación las ataduras terrenales y conseguía planear sobre territorios inexplorados. Palabras como «yo» o «mío» o «miedo» o «amor» carecían de sentido cuando vagaba cosido a un elemental móvil, o cuando permanecía anclado a las raíces de un árbol dejándose llevar por el sol.

Pero el don no se repite.

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