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Para María.

María me regaló un frasco con semillas de diente de león. Lo conservo en la repisa de los libros por leer, frente a la Biblia de Jerusalén y los dos tomos de Verdad y método de Gadamer. Dentro, las pelusas blancas se entremezclan como los cimientos de un pulmón, acuñando el aire en los vacíos y creando en la semilla -una mancha negra aquí y allá, otorgando firmeza al todo- la anticipación de una alquimia antigua: todo viento deviene territorio, habitamos sobre hogares flotantes en el desconcierto de la nada alrededor.

El regalo es reciente, antes de eso, mucho antes, cuando apenas empezábamos a conocernos, me regaló un artefacto de alambre cuya función es esgrimir mandalas cuando se dobla entre los dedos. Basta empujar las aristas entre ellas para crear nuevas figuras: el cero, la flor, una doble hélice con la cuál narrar la vida. Hay toda una genealogía de los mitos en los juegos posibles con este artificio de la eternidad, y yo, en la elocuencia del método de mi locura, puedo pasarme horas dándole vueltas entre las yemas, descifrando un nuevo punto de partida para la espiral magnética del contacto físico entre mi cuerpo y su alma de artilugio.

Ni tan antiguo ni tan reciente, tengo también un frasco de café lleno de aviones de papel hechos con papel albanene. Su crujiente transparencia velada me observa desde el interior con claridad de vuelo y sugieren, cuando lo sopeso a contraluz, estudiando los mensajes en las alas, la negación de la fuerza gravitatoria, al menos por un momento, para conseguir alejarse del laberinto para descubrir, mirándolo desde las alturas, su rostro equinoxial de huella dactilar o reguero de café o arrugas sobre el rostro de un anciano muy parecido a mí.

Así rodeado, todavía puedo burlarme de la muerte.

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