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Escribir en un computador prestado tiene cierto deje de irrealidad. No importa tomar conciencia de ello, no importa escuchar a la voz interior decirte «en realidad es lo mismo, pero no es lo mismo, y está bien»; lo importante es percibir a cada momento el desfase de la realidad, la brevísima brecha de partes que no encajan. Hágase de cuenta: observar una silueta dibujada sobre papel transparente mientras se sostiene tras ella otra silueta idéntica dibujada en un papel más oscuro, pero todavía transparente, que está sostenida además sobre otra silueta idéntica en un papel un poco más oscuro y así hasta alcanzar a la tortuga o golpear de jetas con la diana.

Gracias a esa sensación, toda aquella persona enredada en la tarea de teclear en computador ajeno consigue desarrollar, por breves instantes, los dones de la clarividencia. Se le presentan, en forma de pensamientos irreversibles, fugaces, confusos, periféricos, las señales del lenguaje de los tiempos y, si no estuviese tan ocupado intentando enfocar la imagen sobre la imagen sobre la imagen sobre la imagen, conseguiría entender los mensajes enviados desde hace eras, buscando un aplificador con cual proyectarse cientos de generaciones en el futuro. Quien escribe en un computador ajeno es capaz de convertirse, por un momento, en el correo de brujas de los entes tras el tiempo y el espacio. Brevemente, sí, pero ocurre.

El problema es la premura. Debido a esa otra sensación, no ya de enlace místico con el fluir de los acontecimientos, sino de incomodidad por estar ejerciendo control sobre un espacio privado de lo ajeno (los computadores personales son, en el fondo, un recinto de lo privado), los viajeros místicos evitan demorar la duración de su epifanía, trabajan de prisa, y sin muchos aspavientos, devuelven el computador, de prisa, mientras dan las gracias.

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