Medusas, conejos, lagartijas, un zorro sobre cuyo lomo aferraba las manos una chucha. Todos corriendo en mitad de la noche, brillando bajo el cielo tuquio de nubes. Una procesión selvática compuesta durante un sueño lisérgico. Poco restaba hacer sino esperar, de pie y paralizado, el paso de la horda, verles rodearle mientras se sorprendía por la pervivencia de sus siluetas, la prolongación de sus presencias a través del rastro de sus sombras luminosas.
Estuvo allí, sin atreverse a respirar. Cuando la última de las tortugas corrió entre sus piernas (naranja incandescente) permaneció todavía de pie lo que consideró era el tiempo necesario para la desaparición de la horda. Incluso así, duró dándose la vuelta lo que un santo en encontrar su fe, como el gato que muy lentamente guarda la actividad de sus músculos para descargarla sólo cuando la presa se pone a tiro, así giró, contenido, despacioso.
Todo estaba vacío. La calle seguía siendo de un gris uniforme, enfermo de cotidianidad incolora, indolora, inodora. La calle seguía siendo un renglón donde se consignan las peripecias comerciales de un almacén de abarrotes donde la columna de los fiados se extiende a lo largo de muchas páginas. Recordó como hace quince años, cuando entró a trabajar e el supermercado de sus padres, disfrutaba entretenerse trazando criaturas abisales en los márgenes del cuaderno donde se apuntaban las deudas.
Cada mañana tras el mostrador registrando productos. Su padre, frente a él, se encargaba de idénticas funciones y una vez al mes le daba el día libre para que pudiese explorar el mundo. Nunca le dijo nada de los monigotes de sus trazos, e incluso descubrió, cuando de la policía le entregaron la billetera, que había recortado, quien sabe cuando, una ballena verde brillante y la guardaba junto a la oración al divino niño.
Reto literario 