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Los papeles estaban en el escritorio, debidamente ordenados y numerados, encima del tomo uno de la «Historia social de la literatura y el arte» de Arnold Hauser. Debía encontrar una grapa para solucionar el incordio de transportarlos sueltos, pero la legión entera de soldaditos de cobre decidió desaparecer entre los trastos de oficina. Buscándolos, con la espalda doblada sobre las cajas del trasteo, recordó demasiado tarde la ventana abierta. El viento, en un doble movimiento de burla, le alborotó el pelo escaso a lado y lado de la calvicie y echó a volar por el apartamento los cuarenta y seis papeles, ya no tan debidamente ordenados pero, por fortuna, todavía debidamente numerados.

Pasó la siguiente media hora, más o menos, recogiendo las hojas. Un primer intento, torpe y vano, se llevó a cabo con las ventanas del apartamento todavía abiertas, y los montones de papel continuaban un desplazamiento nefasto por toda superficie, bajo toda superficie y sobre toda superficie. Recuperó hojas sueltas en las patas de las sillas, entre los cojines del sofá, debajo de la lavadora. Tuvo, en algún punto del proceso, la impresión de estar recogiendo más papeles de los cincuenta y seis del principio, pero cuando hizo la cuenta constató, para su tranquilidad, que los setenta y ocho en sus manos, y el montoncito escaso divisado en el comedor, debía dar por resultado los noventa y uno originales.

Cuando terminó la recolección, con los ciento treinta y tres papeles en las manos, comenzó el larguísimo trabajo de ordenarlos. Poco a poco, rebuscando entre el montón, encontró la portada, y la página uno, y la página dos. Cuando llegó a la página doscientos veinticinco los dedos le dolían, pero no sólo en la doscientos ochenta y seis que empezó a intuir algo terrible.

Faltaba la página trescientos.

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