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La luna es faro a tus pasos. Treparás por sus rayos, irás abriendo camino sobre la arena blanca hasta el borde de la espuma y el reflejo del cielo será un cielo estrellado en el cuenco de tus manos. Bebes agua salada, escupes sobre tu hombro: donde cae el buche retoña un puñado de dientes de león, la brisa de la playa disemina sus cabezas encanecidas y, por un instante, es como si la nieve tomara posesión del del horizonte. Nieve para tus ojos, nieve para tus manos, nieve para contarte la historia cuya primera línea fijaste cuando niña y cuyos versos, uno tras otro y cada tanto en cada ciclo, sostienen en vilo la belleza entera del mundo. Toda la creación, ahora, en vos, y vos en toda, y cada imagen un doble de la imagen guardada a sol y sombra en el cofre palpitante de tu aliento. Cuídate los pulmones, muchacha, te dijo una vieja gondolera con las encías manchadas de tabaco, el frío puede hacerles daño porque no le sienta bien a una forja encendida cambiar pronto de temperatura. Guardas flamas alveolares con la tranquilidad de un malabarista, aliento de palosanto para bendecir los rituales del beso y la conversación. Al rojo vivo el gesto de la mano cuando empuña la arena exprimiéndola, todavía ardiente el fragmento de espejo sobre ella cuando los dedos se abren uno a uno a uno a uno a uno y descubres tus ojos, un año más viejos cada año, observándote curiosos. Quién es esta extranjera, quién es esta a quien cargo desde remotas primaveras, quién es esta que dobla los dedos de los pies para excavar en la arena mojada buscando el gruñido de los cangrejos. Cuando salga el sol contemplarás tu piel y pensarás en la palabra pétalo. Acunas en la crisálida del amanecer la curiosidad por el ocaso.

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