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La ciudad atardece entre el rugido de los carros. Paso en la bicicleta entre buses y taxis que reposan frente al semáforo. El viento es una declaración de principios. Estoy aquí y me pertenece esta eternidad de asfalto, dice, digo, decimos. Me duelen las piernas. La última vez que pedaleé la pandemia estaba en China y era un virus más, una noticia en la web, un cotilleo de alarmistas. Ahora las UCI están al borde del colapso. Recuerdo al agente K, afuera de la joyería. Siempre hay un crucero arquiliano esperando para disparar, o una babosa carnívora de Opsilom queriendo devorar el género humano. Siempre estamos al borde del colapso. Ignorarlo es el secreto para poder seguir.

            Para mí ignorarlo no es una opción. Incluso cuando no tengo, cuando estoy en una pausa entre contratos, la información me llega. Comunicados de prensa, decretos, noticias nacionales e internacionales, cadenas de WhatsApp, instrucciones de la universidad, comentarios en Twitter. No puedo fingir que ignoro la cifra de fallecidos, las estadísticas del contagio, los riesgos inherentes a las diferentes actividades de la vida diaria, la aparente encrucijada de un modo de vida construido para sacrificar el cuerpo trabajador ante el crecimiento del capital. Cuerpos enfermos, cuerpos que pueden enfermarse, mi cuerpo cansado con las piernas adoloridas que pedalea de regreso a casa. Contrario a algunes nunca he tenido problema con el tapabocas, igual ya montaba bicicleta así por la contaminación. Igual el asma me había enseñado a respirar. Mi cuerpo extraña el movimiento, mi cuerpo me pide que le permita correr.

            Corro entonces. Soy un trazo fugitivo por la ochenta hasta la estación Floresta. Fluyo con la canalización. Visito las librerías de la zona, en el estadio, en Carlos E. Regreso a casa. Que el virus no me toque. Amén.

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