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He cumplido los rituales. Encendí las velas de color naranja y canté mientras imaginaba bosques y pájaros. Regué mi cuerpo con espino blanco. Soñé consciente con abrazos sólo posibles ahora en la materialidad espectral del deseo. Poco a poco, de mi cuerpo vacío, de mi cuerpo seco, fue drenándose la angustia. El dolor, que me dejó fracturado en postura de combate, remitió permitiéndome acomodar de vuelta los músculos. Me sorprendí sentado en medio loto, con las manos en el vientre y los dedos abriendo el portal. Lentamente emergieron los númenes de los chacras. Respondieron a mi plegaria. Me trajeron su hierba y su mortero y bebí la mezcla preparada con mi sustancia más íntima (más que el semen y la sangre, más que la bilis y el líquido cefalorraquídeo). Tardó en hacer efecto.

            Una tarde, caminando, volví a escuchar la voz de los cuentos. Una frase ligera. Al llegar a casa escribí. Era domingo. El almuerzo familiar en casa de mi abuela ya no era un llanto ardiente. El recuerdo del amigo no agrietaba mi garganta. El cuento tomó forma, se hizo texto. La felicidad de haber creado algo, la felicidad de sentir que volvían a mí fragmentos rotos, no extraviados, sólo ausentes. Otro cristal me encendió el pecho. Corazón verde engolosinado con la dicha de saberme existiendo. Lloré mientras ponía el punto final.

            Así que ahora, con la arrogancia de lo que humildemente existe, vuelvo a la pantalla y vierto lo que manantial rezuma. Aguas que vienen de un canto hondo, ríos que no me pertenecen, palabras, palabras, palabras. Con la felicidad del intérprete llamo a las esferas, a todo lo que gira haciendo música, a todas las semillas que germinan.

            Esta es mi vocación: soñar un bosque, ser pájaro. Sea compartida su sombra, sea compartido mi canto. Vivo.

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