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Regocijábase en la contemplación del rostro agreste del paisaje. Rudas lomas, rudas rocas, rudos troncos hasta donde la vista alcanzaba el cielo. Y todo rojo o en algún tono de rojo o de rojiza espiritualidad al menos. Era la hora mejor para delirar encuentros sobrenaturales, la hora propicia a la fe burda. Trazó sobre la arenisca los símbolos heredados y aguardó, mientras la noche llenaba sus cántaros de lumbre robando para sí el brillo de las cosas. En el silencio del crepúsculo aguardó, mientras el calor se desprendía de la tierra aguardó, cuando la luna posó tibia blancura en la soledad serena del desierto aguardó.

            No fue una lengua de fuego ni una zarza floreciente de llamas ni un ángel al final de una escalera. Fue un escorpión y luego otro y luego otro y luego cientos que llenaban con su anatomía oscura el suelo a su alrededor: tensión de pinzas apretándose y de patas, y de colas plenas de veneno en ebullición. Formaba la colonia las paredes de un laberinto por el cual pasar en punta de pie, despacio, para no errar en la memoria de las indicaciones y poder llegar al otro lado sin el mordisco de la muerte. Más allá, si lograba hacer completo el recorrido en espiral hasta encontrar el nuevo centro, estaría sentada la figura de sus invocaciones, el cabro capaz de responder a sus anhelos, se saciar su sed de cuerpos recios, de contacto calizo, de arremetida salvaje.

            Hay muchas formas de llamar al diablo, pero ninguna ofrece tantos atractivos como esa. Viejas historias del dios Pan trazan mecanismos análogos. Hay noticias de un Dionisio furioso, más extranjero y más salvaje, al que se adora con escorpiones en desiertos extensos como el hambre. Si alguna vez llegó, jamás sabremos. El paisaje sigue mirando, imperturbable.

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