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Esperé a Mario en la 65 con la 33. Los locales abrían sus puertas: limpieza matutina luego de la fiesta del jueves, supongo. Necesidad de prepararlo todo con tiempo para atender desde temprano fiestas empresariales. Por la ciclorruta pasa un calvo con un gimnasio de Fisher Price amarrado a la espalda, pedalea sonriendo. “Misión cumplida”, dice el ritmo de la cadena. Cierro los ojos y escucho. Los carros pasando por el puente, bajando por la avenida, algún pájaro aprovechando un hueco en el ruido, las risas de una pareja cuando la sorprende el cambio de semáforo justo en el separador vial.

            Cuando Mario llega pedaleamos hasta el parqueadero del Cerro Nutibara, amarramos las bicicletas de un poste amarillo. Todavía no hay carros. El ruido llega atenuado por la madera. Los troncos de los árboles absorben todo, calentamos a su sombra.

            —Cuchito, vea pues —empieza Mario —, vamos a arrancar, bajamos hasta la entrada, y de ahí subimos. Apenas estemos arriba hacemos tres minutos de sombra, después bajamos otra vez, y volvemos a subir. Hacemos eso cuatro veces y después terminamos haciendo barritas.

            —¡¿Cuatro veces?! —mi risa es más rápida que mis palabras, antes de la pregunta había vomitado una carcajada que alborotó a unas tórtolas. Miro a Mario todavía con el estupor en los dientes. Su rostro, tranquilo, delata que no comprende el por qué de mi reacción. Como si subir cuatro veces hasta el Pueblito Paisa fuera la cosa más normal del mundo.

            —Hagámoslo tres, pues —responde al empezar a comprender que el resto de los mortales no es capaz de correr, brincar, golpear, y moverse como él. Y eso podría ser todo, tres es menos que cuatro. Pero somos igual de tercos.

            —No, hágale, cuatro, pero la última la subo arrastrándome —y empezamos a trotar. Crecía el sol.

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