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La Palabra trasiega por la selva con las orejas abiertas al más vago giro del viento. Escucha, atenta, todo lo que ocurre a su alrededor y percibe en la distancia las perturbaciones mínimas que anuncian la presencia de depredadores. La Palabra sabe oír para no dejarse capturar. Tiene también los ojos reposados, atentos, listos para embeberse en la belleza y para trazar ágiles caminos de escape en caso de necesidad. La belleza y la huida no están lejos una de la otra, por lo general los ojos de la Palabra saben por donde tendrán que correr antes incluso de presentir amenaza.

            Es veloz la Palabra. Cuatro pares de patas le permiten cruzar todos los terrenos posibles con un mínimo de cansancio y evitando dejar rastro. Sabe posarse suavemente para no torcer hierba ni quebrar ramas ni dejar entre los espinos trozos de piel. Anatómicamente se diría creada para escabullirse, para escurrirse por los caminos más difíciles, para fluir casi como si estuviera compuesta de materia líquida. Cuando algo la perturba desaparece a lo lejos, y si alguien puede burlar su oído, su vigilancia, y está cerca, tendrá que conformarse con haberla visto, pues nadie —o casi nadie— alcanza nunca a tocarla. Algunes han corrido tras ella, en vano.

            Podría volar, si quisiera, al menos así lo afirman quienes han conseguido distinguir en su espalda un grupo de alas. Podría volar e irse lejos, pero a la Palabra le hace falta el rumor de las voces humanas a lo lejos. Por eso permanece en la selva, oyendo, confortada por el rumor de las conversaciones, tranquila con ese suave arrullo verbal de la lengua que musita sus cotidianidades. Que nadie se le acerque, eso sí. Que nadie cruce el límite de su guarida.

            Alguna vez, cada tanto, alguien consigue tocarla, y brilla.

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